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C2

¡MATOS PAOLI, ESCUPE!

YVÁN SILÉN

 

¡Matos Paoli, escupe!

 

Matos Paoli, golpea con tu falo contra

los alambres mohosos. Golpea contra

los vidrios, contra las navajas de Dios,

contra los ateos "socialistas" y

contra los ateos agnósticos.

Golpea, Matos Paoli, contra los cabrones que yacen

en el libro de Alberty. ¡Orínalos!

¡Escúpelos, como si fueran romanos!

Apedrea a los zoilos. A los que te hurtan

el ataúd, la muerte, tu prepucio podrido.

¡Cágateles en la madre! ¡Córtales los güevos

 

a los que se roban mis clases, mi

filosofía, mi metagramatización esquiza!

¡Escúpelos, Matos Paoli, como si fueras Yván!

 

2

No dejemos de ser santos, ni dejemos de ser

místicos. Huyamos de los Al Capones

de la Poesía. Adoremos a los suicidas

del cielo. Fumemos yerba junto a Dios,

 

y tachemos a los cobardes que excretan

los conceptos. Metaforicemos contra

la filosofía de las putas zoilas

que atacan la filosofía. A los que roban

 

a los muertos y roban a los vivos.

¡A los que mienten hoy sobre ti, y mienten sobre mí!

¡A los canallas, a los galeotes, a las Mirras

 

que fingen en los espejos de papel

el clítoris sidista de las madres. ¡Líbrate, Matos Paoli,

de los críticos que te darán la mano con mi mano!

 

3

No te busco, ni te buscaré jamás,

como hacen los autohomofóbicos,

los "comisionados residentes" de la mierda:

los que se castran los ojos freudianamente . . .

 

No orinaré sobre la Virgen como murmuran

los profesores del Érebo. Hoy suicidaremos

tu muerte. Hoy celebraremos tu locura de poeta

gordo, tu gárgola, tu gorgona, tu escafandra,

 

tu calavera, tu glande de palillos verdes,

tu velocípedo muerto, tu taxi roto, tu semen

roto. No te buscaré debajo de la tierra,

 

ni te buscaré debajo de la ducha. ¡Tus críticos

son unos cabrones! ¡Tu quetzal se ha podrido de nada!

¡Tus conserjes . . . te venden de amor en las esquinas!

 

12 d'enero de 2016
Puerto Rico

 

 

 

 

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